… Я стою в натовпі і дивлюся твоє уявлення. І злегка ревную, непомічена тобою серед людей. Всі сміються і аплодують. Але не всі розуміють, як ти талановитий. І що сміються вони над собою. І плачуть теж … І я. Я теж сміюся і плачу над собою … Ця твоя гра, вся .. зачаровує і глибока … Я тихо пишаюся, відходячи від критої вози, яка одночасно і сцена і будинок. І життя ….
… Ще чути шум оплесків, коли кава вже готовий. І дзвякає ложечка в крихітній чашці з витонченою ручкою і намальованою трояндою такого мертвого кольору, що скоро я її розіб’ю … А ти мовчки п’єш молоко, занурений у себе. У себе справжнього. Без масок, акуратно розвішаних під низькою стелею. Без гриму. Ти розслаблений, тобі трохи сумно. Занадто добре ти знаєш ціну оплесків, занадто добре … Ось звідки народжуються ці маски … так безжально обнажающие ікла, покриті звичайною дешевою фольгою … або жіночі груди з паруючими недопалками замість сосків … а більшість дуже красиві або забавні. Якщо не відмовитися. Як більшість … Я мию посуд і думаю, як тобі важко. А ти кажеш, легко. І в моїх руках нова маска. Мертва троянда. І мені стає страшно за тебе … Хто і коли тебе так образив, що ти побачив світ на просвіт? Тільки б не засліпило тебе. Бо тоді помреш сам. Як ця троянда. Вона не зів’яне. Але не живе …
… А ти вже спиш. Ось. Це той самий момент, якого я завжди чекаю. Тебе мало хто знає в обличчя. Ще менше знають, який ти. Хоча поряд спали багато. Я не розпитую, розуміючи. Я просто дивлюся на тебе, сплячого. Тільки уві сні людина стає сама собою. Таким, якого не знає навіть він сам, як в дитинстві. Як ти зараз … Безтурботне особа. І п’ятачок рожевої верхівки. А ти й не знаєш. І м’яке волосся завихрюючись спіраллю навколо. І ніс дихає сном захоплено. І руки. Твої руки. Міцні, чоловічі. А горбок під пальцем, який я люблю цілувати, м’який і теплий. І я рада, що ти не бачиш зараз мого обличчя. Ні, від такого не плачуть. Це по-іншому. Я п’ю подих твоїх снів, через тонкі рисочки губ …
… І навколо нас так тихо, що це можна помацати. Тільки ложечка знову дзвенить у чашці з кавою. В іншій, з Вінні-Пухом та П’ятачком. Я встала, боячись виплеснути із себе тихе світло, коли мало не злизала теплу цівку слини на твоїх губах. Я роблю ковток кави. І беру олівець в руку … Простий олівець. І малюю тебе. І снопи, врослих намертво в душу гір …
Колискову синь очеретяних озер … і затишок непоказного на вигляд пенька … і кобилу очманілу, що ржала: “.. тоскаааа …”. Балаган тут немає. Є простий олівець. Ти і я. Розмова ця наш.

… І ковзають твої губи по моїм волосам.Просипается мир. прокинувся ти сам … І не потрібен кураж. Лише простий карандаш.Лішь простий олівець …